Não escureceu por completo ainda. Vagueia-se sem hesitação, mesmo por ruas desconhecidas. A Rute não atendeu o telefone. O Luís não sabe que ela morreu. Os táxis parecem dormir sem motorista ao longo da avenida escura, também pela sombra que as árvores fazem, ocultando o último sol.
(
- Porque vais?
- Por não ter forma de me convencer a desistir e deixar de dizer o que penso.
- Porque não aceitas que tudo fica incompleto, mesmo assim?
- Porque não acredito em Deus. Não é dele o conceito de work in progress?
)
Foi. Veio. Chegou há minutos e já se dispersou pelas ideias de regresso. Não desfez as malas. Não hesitou em sair do quarto do hotel poucos minutos antes de ter largado as coisas ao acaso no chão. Só amanhã lhe telefonará, cedo, talvez dê para almoçarem juntos.
(
- Ela não atendeu.
- Não o adivinhavas já?
- Mas ela não.
- Talvez os sonhos tenham cumprido as suas funções.
- É tarde para acreditar nisso.
- Vem embora. Ou vais ligar de novo e arriscar que ela atenda?
- Não. Não posso arriscar. Se ela atendesse, tudo teria sido em vão, não?
- E não foi, mesmo assim?
- É impressão minha ou queres acabar com as minhas últimas ilusões?
- Não. Percebeste mal. Até amanhã.
)
A luz da aurora recente augura um dia amplo, limpo de pensamentos - a chuva é uma torrente infernal, o céu azul um mutismo interior. O Luís liga-lhe. Primeiro sinal. Segundo. Terceiro. Quarto. Quinto. Sex... Piiiii. A voz estúpida, estereotipada, do atendedor de chamadas. Ela não atendeu. É impossível não saber que é ele. Que está ali a menos de 500 metros dela. É impossível não saber que se tivesse atendido teria sido a última vez que falavam. São escolhas. Decisões. O Luís dá alguns passos na direcção onde a adivinha. Hesita. Senta-se no chão. Olha os pés que passam apressados. Limpa os olhos, levanta-se e dirige-se ao hotel. Afasta as malas que lhe parecem completamente ridículas. Deita-se. Telefona-me – “ela não atendeu”...
Depois de acordar, o Luís foi a um bar. Pensa-se melhor entre duas bebidas. Sai e chama um táxi. Não parou. É tarde. Devem haver zonas perigosas. Decide ir a pé. Entra noutro bar. Não quer passar mais uma noite a martirizar-se por não lhe ligado uma segunda vez. Refaz o percurso e vê o esboço de sol que espreita.
Jun.13.MMV
8 comentários:
Um texto tão intimista, que as palavras ficam por dizer...
...mas, o pensamento fica, na parte em que a Rute morreu...
Abraço
pergunto-me o que seria mais desesperante, saber que a Rute morreu ou pensar que ela não o quer ver mais...
teria mais sossego, o Luís, se soubesse a verdade?...
beijos.
Há tanto em ti.
Às vezes pareces-me uma fonte eterna.
Um beijo, grande. :)
É uma grande construção, este texto! Não sei já quantas vezes o li e só me apetece agradecer-te. Pelo texto, pelos sentimentos q veicula, pela expressividade, pela forma - imagina, q nem o desconstuo ;)
(Essa é uma palavra comprida q vai ficar agrafada a esta sensação. São assim, algumas palavras: indeléveis.)
Ks'n'ugs
Excelente conto Jorge.
Abraço
que saudades de te ler :)
www.lbutterfly.blogs.sapo.pt
Mais um belo texto! daqueles com garras para nos prender.
"Refaz o percurso e vê o esboço de sol que espreita. "
Um fecho intimista e enxuto. Talvez melhor se não refizesse o percurso...
Gostei imenso disto, ainda que não saiba bem porquê.
Acho que me faz lembrar alguns momentos meus, de pura vontade de escrever sem me preocupar com o que sai - é libertador.
Apetece ler mais desta história e, contudo, ela parece acabar aqui. Talvez seja melhor assim ... Beijos pa ti. Azul.
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