6.


tua morte fosse
marco geodésico
horizonte, farol,
coordenada

e a deriva a minha
eterna morada


trinta.03.mmxiii

5.

 

ler silêncios no lugar

do dito

 

escutar o grito

que do passado mudo

sobrevive na dor

das coisas amadas

 

- ecce ars

 

treze, 3: mmxii

4.

estremecem fulgores dolorosos

de felicidades abandonadas

(o dia irrompe num sopro de

presente,

a chama hesita e

sangra)

penetra na luz violenta uma

tenebrosa passividade

- entre a memória e

o visco que nos

escraviza contra todo

o olvido

treze, 3: mmxii

3.

soprou forte o vento sobre

as cinzas do jardim

a preto e branco

as pedras escureceram

suspensas no negrume

da tarde antiga

os esqueletos dos pássaros

desenham mal o passado

- outro vento os embala

quatro, 3: mmxii

2.

afogo de lágrimas o azul

purpúreo do teu silêncio

dezoito, 2: mmxii

1.


a muralha era um facto lúcido

invisível, cristalino, morto

na fronteira do real

lugar de feitiço, a muralha existiu

uma hora, e deixou a transparência

entrar em mim, inadvertidamente

hoje não existe o lúcido traço (

lembra-te, não procures mais

por mim adentro

)



s.d.

o único oito do ano

Nem todos os dias a madrugada se adensa assim.

Nem todas as horas estas mãos se esvaziam tanto.

Hoje tudo parece mais inútil, mais estúpido.

Mesmo a dor, adormece inquieta.

Não grita, não se revolta.

Dorme.

Mas nada dorme dentro da dor.

Acho que nunca aprenderei a dizer-te adeus.

oito.xi.MMXI

segundo livro de orações

/sétima

pai, chegou o momento do choro

e do esquecimento do tempo

chegaram as míseras lágrimas que

te alimentam, que te sonham líquido

e te afundam o sentido

chegou, pai, o vento manso e quente

que lançaste um dia sobre a minha luz

e me queimou a liberdade de te escutar

pai, chegaram as notas daquela melodia

(lembras-te desse silêncio,

dessa melancólica melopeia que cantei?)

chegaram todas as notas num acorde

tremendo e luxuoso, trítonos sobre quintas,

quartas perfeitas sobre meios-tons de nunca

pai, o som veio buscar-me,

o trovoar das flautas, o ribombar dos

violinos imperiais, o restolhar dos tímpanos,

tudo às avessas numa orquestra muda

mas ainda assim, som

som onde adormeço quando te escuto

som de onde inspiro a morte

em pausas longas de tão breves

chegou o momento do choro

silente como no sonho que rezei, pai

chegaste, e aqui te reconheço

pela primeira vez

só, de novo

nu

onze: 08, MMXI

segundo livro de orações

/sexta
 

é o dia eco do teu regresso
são os minutos reverberações
do teu pulsar calmo e apaziguador
são os anos o deserto
de todas as miragens que desenho

sê para mim mais que o tempo

que conheço e invento

é o mês o rio que dos meus olhos
desce para o teu ventre e aí se evapora
são as horas ramos esguios de fantasmas
que a noite esboça se te não sinto
são os séculos planícies onde apascento
a alma que rumina sem fim

sê para mim mais que o tempo

que componho e destruo

é o segundo o fulgor de te intuir

são os meses todos, todas as semanas
aninhadas em torno do teu cabelo,
o berço que te embala o regresso
são centelhas de morte
os batimentos da acelerada pulsação
quando de novo te dou à luz
 
sê para mim mais que o tempo
que choro e esqueço

dez: 08, MMXI

segundo livro de orações

/quinta

não aceito essa noite que prometes

não caminhei até aqui para silenciar

o mar que os meus olhos despejam

quando adormeces

nem o teu beijo ácido e devorador

me compromete mais com a tua boca

nem com os teus braços que traem

a minha solidão

renuncio à brisa do teu arfar sobre

a minha madrugada - renuncio à

loucura de te beber o vento que

sinto nas veias

(porque te chamo se te afasto

porque te chamo se te amo

porque te chamo se me incendeio

porque te chamo se me odeio)

morreram as corujas em vão

para chegares à minha alma

e eu não estar lá para te matar

foi a lua ressonância do meu grito

será o dia eco do teu nascimento

nove: 08, MMXI

da) entre vi…

um dia disseram-me
: vida,
só uma!

nesse dia disseram-me outras mentiras
mas eu nessas acreditei –
com vontade, como
se crê em tudo o que sabemos falso

acreditei (bah…) que os pássaros morriam
e tudo à minha volta denunciava
o seu canto submerso
nos recantos das coisas inúteis
(sob as toalhas que cobrem
as mesas ridículas, camilhas e
afins, sobretudo as de imitação
barata, e que nem molduras com
fotografias mal tiradas levam
em cima
(atrás dos livros
demasiado novos para esconder
a magia que o meu olhar
discreto lhes confere quando
os desejo folhear de novo,
beber
(entre os
…
… que os pássaros tinham morrido…

pássaros que nunca voaram,
nunca! mas vivem ainda no sonho
que o seu canto imortal inspira

esses pássaros que morriam
(de mim, em mim, para mim)
recolhiam no bico lágrimas
como orvalho das minhas
madrugadas (lembras-te
do seu sabor?

) – mentiras salgadas

disseram-me que o amor
morria como os pássaros
e eu acreditei, e em todo
o lado o amor se revelava
como um garoto a brincar
às escondidas, inocente
na sua crença pura de
invisibilidade total

(o amor também julga
esconder-se, bah…
mas todos os lugares são
templo e caverna onde
se refugia
todos os sons, mensageiros
da voz que acalenta
a ausência (até o rouco
murmúrio do mar, ou o
desesperado grito de
deus, me trazem a dor
de te escutar, outra mentira…

sobre as vidas da vida, entre
a vida, sob a pele viva
da vida, vidas sem mapa, sem
origem nem fim, de todas as
vidas a vida, sobre essas
não! Morram os pássaros ou
o amor, continuem a morrer
até que o meu coração
desista de acreditar
na verdade.

dez: 01, MMXI

segundo livro de orações

/quarta


espero pela noite que o teu beijo
apagou num sopro branco e lento

espero pela suavidade dos teus lábios
roçando os meus pensamentos
como uma amante dedicada e fiel


espero que a luz da noite que beijas
oculte a sede e a inquieta perda
dos sentidos e do sentido desta espera



anseio-te vestido de branco
adivinho o roçagar do teu olhar pelo
firmamento fora, como se houvesses
roubado o mapa da minha alma deserta

espero escutar o rouxinol transfigurado
de canto rouco e trôpego (trinado surdo
que a noite engole e regurgita com inveja)



- fosse minha a voz que escuto por detrás
da lua, fosse teu o espanto da coruja que
morre, fosses noite e beijo e vento agora.


dois: 01, MMXI

segundo livro de orações

/terceira


ao vento que foge do escuro
exorto a que te guie até
mim sob o luar negro


peço-lhe que afaste do teu
caminho sombras e vultos
para que não confundas o
choro da minha alma
com o mal que a noite exala


exorto o vento que foge de mim
a que traga o teu cheiro
o aroma beatífico do teu cabelo
que acaricia os ramos mais altos
do bosque e o tapete de musgo
onde durmo quando te espero


se chegares antes do sol
trava o seu raio até o meu
olhar nascer para acreditar
na noite alva que trazes
para dentro de mim


quero uma noite eternamente
branca trazida pelo teu beijo




treze: 03, MMX

segundo livro de orações

/segunda



sob o luar negro da tua
ausência choro em uníssono
com as corujas de olhar
em êxtase, quase místicas


sobre as pedras molhadas
de orvalho e frias pela
ausência demorada do sol
deambulo descalço e lento
como água que se cristaliza
sem quebrar a corrente -
lágrimas que secam pelo
teu rosto esfíngico abaixo


deambulo para ti à escuta
do restolhar que os teus
braços provocam nas nuvens
que te acolhem a alvura sombria


deambulo para ti alerta
ao vento que foge do escuro
e te anuncia em silêncio branco.



treze: 03, MMX

segundo livro de orações

/primeira



não vieste ao meu encontro
quando caí


não caminhaste sobre a terra
para segurar a minha sombra
e sorver a seiva da minha
tristeza e descrença


não consumiste no fogo do teu
amor o meu amor por ti


não trouxeste anjos nem pássaros
nem ouro nem sarças nem naus
nem auras nem pão nem néctar
nem corpo de filho nem filho dos corpos
nem luz (
nada trouxeste que eu precisasse
para me escutar melhor (talvez os
pássaros, pai, mas...)

nem luz...



mas sob o luar negro da tua
ausência deambulo para ti



oito: 03, MMX

Underwood Typewriter Series

#2

Underwood Typewriter Series

# 1

III

eras a nuvem sob os castelos
de sombras e de palavras densas
que lia quando sonhava
a eternidade de cada lugar.

e eras a chuva que a desfazia
arremessando ameias e sílabas
para o abismo do passado,
para o negrume de qualquer vida
sem o horizonte ocultado
pelo teu vulto.

e eras o livro que se escrevia
com os silêncios nascidos
da chuva (
o mar cantava em polifonia
com outros silêncios
) e nessa escrita perdias-te
na hermenêutica da minha
presença.

eras o prado onde a chuva
dormia, onde cada gota
encontrava o meu olhar e
se tomava de sal.

e eras o refúgio de lágrimas
que não brotavam já
do mesmo céu.

e era belo o diálogo subtil
da chuva com os meus
mares, com os lagos onde
afoguei o lirismo, com os
charcos que mascaram as
rugas do meu tempo,
com os riachos por onde
descem sons e mortes –
mortes silentes e sons sem vida.

eras toda a água –
eras toda a água e
até no deserto
me esperas.

08.out.MMIX

II

eras o mistério sem nome
a redenção de um delírio,
o universo de todo o peso
despido –

e eras vento colorido e breve.

e eras mais tu nesse tempo
imerso em imagens suspensas
do que em todas as horas
de vigília enganadora que
te arrastaram para o sonho
de antes, para o desejo de
agora, para o esquecimento
do futuro.

eras o lugar onde morri
antes de te esquecer e
onde decidiste guardar-me
para eternidades menos vis,
conservado no âmbar do
teu pensamento.

e eras a guardiã e o tesouro
porque a coisa amada
somos nós.

20.mar.MMIX

para azul

I


eras o vislumbre do vulto
imenso e antigo
que não iria chegar –

e eras a própria espera;


e eras mais bela nesse lugar
do teu silêncio do que
o tumulto apaixonado
que os pássaros sonhavam
cantar arrebatados quando
sobrevoavam os túmulos
anónimos dos meus amores.

e eras o fulgor dos lumes
crepusculares e pesados,
decalcados a sangue
sobre as infâncias todas
sobre as adolescências todas
sobre todas as vísceras do tempo –

e eras o esplendor desse lugar.


e eras o silêncio cavernoso
do coração inundado de resquícios
irreconhecíveis de amor –
parábola e hino, ao mesmo tempo,
à incessante melancolia sóbria
e líquida, pulsante no pensamento
atroz e voraz de cada êxtase
por esculpir.



03.mar.MMIX