livro de orações

/segunda



tu, que habistaste o tempo antes de mim,
que viverás onde já não estou

concede-me um retorno mais apenas
esquece por uma eternidade e meia
o nosso nome

deixa cair todo o ouro sobre o
meu tempo inequívoco



tu, que morreste no meu vagido,
que anseias por nascer no estertor dissonante

esconde atrás dos olhos o desejo
do meu gesto
nu



vinte e três: 01, MMVIII

livro de orações

/primeira



senhora, em teu poder finito e aleatório confio
as minhas preces de ontem e de hoje.

entrego às tuas mãos lânguidas a seiva das
minhas lágrimas
para que nelas banhes o rosto e absorvas
a cor e o sal da minha interioridade.

senhora, em teu poder finito e imperfeito deposito
a esperança de uma luz – não tem de ser brilhante -
basta o calor da verdade e a frescura da paz
para desenhar a pastel um dia com outro tempo.

imploro o abraço das tuas pernas,
dos teus cabelos ondulantes,
dos teus fios de ouro suspensos das asas,
das tuas raízes profundas cravadas no mundo,
o abraço que faça de mim lugar fértil da tua curiosa misericórdia.

senhora, em teu poder finito e inconstante entrego humildemente
o rumo do meu sangue – todo
: do que corre nas veias
e
do que inunda os carris onde desfila inglório
o meu azul final.



vinte: 01, MMVIII

in memoriam Pedro Silva (1977-2008)

Estive hoje na tua terra, Pedro.

Sim, estive lá, e vi a beleza daquele verde que te povoava os sonhos
e cheirei o perfume da terra, Pedro

Ah, e passei pela igreja também, e no caminho pareceu-me reconhecer aquela colina
por onde fugias a correr e aos trambolhões depois de roubar fruta.
Se não era aquela era tal e qual, Pedro, porque eu quase te ouvi a rir.

Estive lá e acho que te encontrei em cada lugar que me descreveste com aquela nobreza só tua, como se cada minuto da tua infância tivesse sido descrito ao teu ouvido por um deus muito pequenino que vivia em ti há tanto tempo. Estive lá, Pedro.

E o que chorei hoje dava para fazer um lago para nadares todo nu se te apetecesse,
e a força que o meu corpo fez contra o peso esmagador da dor teria dado para abrir um vulcão só para aqueceres as mãos no inverno.

Estava lá tanta gente, Pedro. E todos pareciam adivinhar o que eu estava a pensar
porque queriam todos encher o lago e abrir o vulcão.

Quando quiseres vai lá ver se conseguimos.

in memoriam Francisco Corado (1981-2007)

partiu
uma parte demasiado grande de mim
para que outras palavras aqui tenham lugar
neste momento

aguardarei que a paz regresse
depois do choque e da tristeza profunda

partiu um irmão
partiu um amigo
partiu muito de mim
que só aquele coração guardou fielmente

a ti, Francisco, querido, que amei tanto,
continuarei a amar
até que as nossas almas
entoem de novo em uníssono
uma canção do festival ou
outra alegria qualquer.

fui muito feliz contigo na minha vida.

4º andamento

II

do lugar de quase aqui para cá
não se vê mais do que o vento a
dobrar em dois o mundo

parece tempestade, mas são só
palavras de tédio de quem mora,
mário, entre um lugar e aqueloutro.

do lugar de aqui para quase lá
não se vê mesmo mais nada
senão o azul quieto quando
os olhos se fecham de noite

4º andamento

I

não te lembras de certeza, mas foste já cristal
num rio de aurora sem nuvens

antes de outonares em ocres e terras queimadas
em sombras e tons pastel, foste a suspensão
da própria cor.

talvez disso te recordes, teres sido vulto de névoa
sobre planície de lençóis cálidos

para te avivar a memória deixo uma canção
sem letra nem melodia, somente o olhar
que a trauteia.

XIV

vi o negro palco
acender-se de ti

aplaudo o recital
da tua vida
de pé

a chorar

XIII

e era tão de luz a manhã que
a madrugada cercou num
abraço fatal

XII

olhei para trás uma vez apenas
e a vertigem desapareceu

a memória é um relógio
com cada ponteiro para seu lado

viveste no preciso instante
em que se cruzaram
à meia-noite

morri às seis e meia
lembras-te?

XI

no ponto de viragem
ameaças des(ex)istir

sofres de vida a mais

X

entre um lugar e o outro dia
depois de nunca

estou eu
só

IX

a vida perpetua
este incessante
remorrer

sem música
de fundo

VIII

não é só a tua voz
que me impede
de morrer

a metamorfose
não tem timbre -
e não seria o teu

não és nenhuma
das minhas sete
trombetas

VII

nem tudo se desvanece
ao longe depois
de ontem.

VI

nunca mais choraste
como se o mundo
uma lágrima fosse

V

no equilíbrio
habita um preço
duro e hediondo

a beleza
é maga
e são duendes
os sonhos
de ontem

IV

nem no mais ínfimo detalhe
do lugar onde estiveste
deitado
se consegue ler
o teu cheiro
e o teu
suor

III

o livro de baladas
não foi escrito
ainda

- todas as canções
de amor são
póstumas

II

eram lugares vazios
as pessoas que deixaste

I

cai
uma noite tão grande sobre
o mais completo
silêncio

derruba o luar
dali abaixo
e estende-o ao largo
do desejo

(fim de quase
tudo o que não
merece morrer
hoje)

no mar, a madrugada...

Vou embarcar durante 23 dias.

Este lugar é vosso. Cuidem dele até ao meu regresso. Percorram os arquivos onde tanto ainda permanece por conhecer e reconhecer.

Obrigado pela companhia silente deste tempo extenso que a madrugada rompeu.

Até breve.

r.e.

espera

é como um fogo,
o silêncio – uma
opressão no peito
um suspiro trémulo

(o vazio espectral
uma alma doente
como um eco surdo
em gruta sem saída)

nem o vento assobia
nem o ar rumoreja
entre as árvores
nem o lápis sabe
para onde ir já

apenas uma espera
... um silêncio a incinerar ...
apenas um silêncio

29.07.03
(in 2/3 e outros poemas, 2003)

2

a luz morna sobre um
olhar fechado
revela-se parca para
o desvendar da inefável
película de sonho que
espreita pelas narinas
quietas quase tranquilas

12.05.03

(in um barco de papel para Afrodite, 2003)

impromptu II - receituário

cada hora de solidão, um milénio de serenidade
cada minuto de olhos abertos, eternidades vazias de luz para não ver, não...
cada passo, léguas que não levem a destino algum
cada suspiro, golfadas de ar para que voe como um balão e veja a vida lá de cima e veja se percebe alguma coisa do mapa
cada olhar de angústia, um telescópio donde possa ver a sua alma a preto e branco como nas fotografias dos mortos

cada vez que acorda, ver o nascer de uma estrela
cada vez que adormece, ver a morte de uma flor

(preciso de mim, e não sei onde me perderam)

08.01.02

(in despojos de lume e de medo, 2002)

impromptu I - introspecção

sou um espelho sem forma fixa

sou uma luz sem sombra constante

sou um deus sem obra criada

sou uma esfera sem perfeição

sou perfeição sem divindade

sou o que construo do mundo em mim

sou o que o mundo destrói em mim

sou o afecto que não sentes

sou o que sentes no lugar do afecto

sou o vazio que deixas quando aprendes a viver

sou o peso do que me deixas quando queres morrer

sou um em mim e tudo sem mim

sou assim

16.12.01
(in despojos de lume e de medo, 2001)

sem título

palimpsesto infinito
rubor sobre a alma
inconsequente memória
acto leve sob a espuma

(in mar branco, nudez insular, 2005)

sem título

inócuo contemplar
ausência anódina
subjectividade anónima
vicissitudes do ínfimo olhar

(in mar branco, nudez insular, 2005)

2º andamento

V

será dia e o vento
fechará o céu à
chave - não mais
deixará o sol o mundo
neste torpor insano.

2º andamento

IV

ouves o sol?
são sombras, dizias,
e eram folhas do
livro da minha vida
- soubeste cedo.

2º andamento

III

repicam a dobrar
por ninguém (sim, ninguém
transpôs o belo),
mas a tristeza ecoa
de reverberação em reverberação

#17

por exemplo, o frio perguntava as horas e o coração não sabia o tempo, discurso cego e incontornável, por exemplo, o saber que não se sabe o tempo, pensava o coração, é a brecha por onde espreita outro pulsar, outro ritmo. por exemplo, o reflexo demorava-se e a forma ficava oca de exterior, absurdo já antigo, ser-se órfão do mundo. não! não tão poético – ser oco de exterior, estar sempre com o avesso de fora, não saber onde existirá alguma coisa, por exemplo, ou de que lado virá o sol amanhã. ah! amanhã e é já um vislumbre de intuição do frio ao perguntar as horas, lágrimas do tempo derramadas em vão. por exemplo, uma casa vazia, de tudo, de janela a janela só o sol que ali vive por minutos, como uma explosão que se extingue em silêncio, uma casa vazia de sentido. porquê uma casa então? gruta, ou nem tanto, memória tridimensional, por exemplo, ilha em negativo onde o mar ecoa com timbre pobre e seco. à noite as paredes perguntam ao frio quando é que o mundo volta, e o frio vem ter comigo, por exemplo, confiante na minha ignorância.

xii. 13.MMVI

2º andamento

II

a manhã verte lume
no coração do medo (inóquo
e misterioso) de
um dia mais vazio
que o último.

#16

por exemplo, caía uma árvore sem razão e deus ria-se. de quê?, ninguém se atrevia a saber; saberia-o a árvore se tivesse de o confessar, mas a solidão era um estigma silente. vinhas ao longe... não! já não vinhas. eram imagens, por exemplo, miragens, talvez, imaginário podre e incerto. por exemplo, a chuva suspendia o gesto hiperbólico e sorria no ar. não! deus não se ria agora. só o ser humano se ria da morte. deus só se ria da ordem do mundo, por exemplo, e da perfeição. aplanavam-se as colinas em forma de mulher robusta e deus corava. a memória de deus não era infinita mas pouco faltava para poder nomear todos os corpos esculpidos na orografia terrestre, por exemplo, ou cada um dos recantos sumptuosos e idílicos do fundo do mar. inundavam-se os recessos da alma com correntes de pensamentos livres e deus morria. verdejavam no labirinto verde do espírito ideias de mundos possíveis e deus morria. orvalhavam-se as manhãs da mente em gotas de futuro límpido e deus morria. não! o homem nunca se ria da morte de deus.

xii.09.MMVI

2º andamento

I

afastou-se o mar
de encontro a nós
(de pedra
frágil e inerte -
lágrimas de fora
para dentro do
cansaço)

#15

por exemplo, não ter medo de amar. não ter vergonha de morrer, nem ficar confuso com a incerteza. por exemplo, não ter sequer incertezas e só aceitar dentro de si o que já deixou de se poder perder - o falso e o definitivo. por exemplo, ir atrás do tempo buscar a forma das coisas, ou enterrar debaixo da solidão o terror claustrofóbico de ficar fechado neste universo apertado. por exemplo, gritar bem alto o nome que temos hoje, deixar que alguém se volte e nos olhe de frente, nós próprios, num espelho que não existe, pelo menos fora do desejo intrínseco ao próprio existir. por exemplo, não ter receio de não ser único, não ter pudor em revelar-se banal e desinteressante, imensamente inconsequente, até frívolo e fútil, quem sabe se não cruel e pérfido até, ou, por exemplo, ser a própria vileza e maldade atroz personificada fora dos pesadelos. não ter ambições morais, ou esperanças sociais, nem dúvidas religiosas, ou remorsos artificiais, nem mesmo convicções existenciais e ainda menos crenças ideológicas. por exemplo, não ter medo de amar - entregar toda a pele, todo o sangue, toda a dor, todo o ar, todo o sofrimento, a vida e mais um pouco, ao labirinto dos afectos inquebrantáveis.

xii.05.MMVI

colapso

desapareci
no labirinto em estado líquido de uma alma em chamas frias

24.08.02

(in prosa perdida, 2002)

#14

por exemplo, uma ladeira coberta de outro verde, molhado de lágrimas da noite, íngreme como apetece à aventura, nem demais nem de menos, perfeita para, por exemplo, correr e só parar no asfalto, rebolar até as costas de encontro às silvas, escorregar até o carrinho de rolamentos se voltar ao contrário, para gáudio de todos, principalmente do condutor feliz. por exemplo, um muro, alto como todos os muros eleitos para o risco, alto e estreito, irregular, mágico pelo esconderijo que oferece às lagartixas, deusas para quem se rasteja de calças rotas pelo chão que os ratos pisam de madrugada e que as velhas pisam de manhã cedo quando vão à praça. por exemplo, uma cave aberta ao vento que silva rente ao solo, mas fechada à invasão dos miúdos pela imponente escuridão que são braços de mãos esticadas e negras; que são milhões de morcegos, se calhar mais, a povoar qualquer pesadelo que se preze, especialmente os da vigília; que são, por exemplo, corpos atraentes por estarem nus e aterradores por estarem mortos; uma cave que sobrevive à curiosidade de uma geração ou duas, e onde todos juram um dia lá ter entrado, heróis por dois segundos, até a bazófia ser desmascarada pela sabedoria céptica do grupo. por exemplo, uma oração, uma invocação ao diabo, um ritual, por exemplo, pedras que afinal se mexeram, delírio de medo na fuga do destino que nesse dia se traçou irreversivelmente, sem que nem sequer eu o adivinhasse.

xi.30.MMVI

audrey

também nas árvores a imponência
nasce em tons de verde
que lembram mais a leveza
que o poder. também no mar
existe o perigo de nos afundarmos
como no infinito de um olhar.
é também de mistério que fala
o vento quando embate
num sussurro que desperta e atrai.
uma fotografia assim é como a
escuta impossível do mistério
do vento que embala
o verde majestoso que
impele ao abismo profundo
que o mar anuncia.

uma fotografia é apenas e
tanto mais que isso

# 13

por exemplo, quando chove no coração e é sempre inverno em nós, ou o tempo desliza para fora da pele e somos suspensão sem atrito nem massa, sem matéria nem corpo, sem nome nem traço distintivo, por exemplo, quando o próprio pronome pessoal nos repele e se recusa a sublinhar uma qualquer identidade, ou melhor, uma qualquer alteridade. por exemplo, um apelido sem ascendência, uma herança sem herdeiros, uma ponte sem quaisquer margens, um rio sem foz e de nascente incerta, maré sem direcção, leito sem curso, seco como o coração dos outros, que Agostinho dizia ser sempre de noite para nós, e afinal é sempre verão sem a chuva que atola as planícies do nosso. por exemplo, quando não estamos já no lugar onde o olhar de alguém repousa, quando a voz que emitimos percorre o labirinto do mundo, e regressa à nossa solidão, intacta como antes da primeira vogal, por exemplo, ou como no próprio instante do nascimento do desejo de ser fala, discurso, viagem, travessia aos antípodas de nós, sem o risco da estranheza nem o sorriso do reconhecimento.

xi.21.MMVI

contos inconjuntos

III

Dezembro amanhecia.
Levantou-se apenas para ir à casa de banho e voltou para dentro da cama. A noite e o quente refugiavam-se dentro do quarto, por detrás das gelosias fechadas, dentro dos lençóis, contra a teimosia do frio lá fora. O Vasco já havia saído há algumas horas, ainda no ventre da madrugada, mas Margarida acordou só com o tique-taque da bexiga, ou com o chamamento do próprio dia. Dezembro amanhecia mas não era para ela por agora. Agarrou-se à almofada do lado, menos quente já mas ainda acolhedora. O cheiro da noite era inebriante. O sonho interrompido tentava invadir a luz emergente e devolver Margarida à penumbra dos desejos transfigurados – em menos de dez minutos ela dormia de novo, estátua sob o manto, a respirar suavemente.
Acordou e dirigiu-se à casa de banho outra vez, com a leve sensação de que algo se repetia infinitamente naquela manhã, afinal em tudo igual às outras. De caminho, em bicos de pés, viu-se fugidia no espelho do quarto, e murmurou um bom dia sorridente, por debaixo da máscara de sono que ainda lhe ocultava as feições naturais. Sentada na sanita pensava ‘hoje tenho de acabar o terceiro capítulo’. Limpou-se, levantou-se e preparou o duche. Resmungou qualquer coisa a propósito das calças do pijama do Vasco no chão da casa de banho, e perguntou-se onde é que teriam ficado esquecidas as cuecas desta vez. Acabou por descobri-las atrás da porta, atiradas com certeza em gesto aleatório ou, pelo contrário, como que escondidas, naqueles comportamentos imperscrutáveis que as mulheres surpreendem nos seus companheiros. Por detrás da contrariedade manifesta no resmungo, nasceu um sorriso apaziguador que já conhece.
Preparou um sumo de laranja e um café para acompanhar as torradas. ‘Hoje não saio de casa’, comprometia-se consigo mesma enquanto ia desenhando mentalmente o dia à medida tanto da necessidade como do desejo. Sentou-se na varanda ainda molhada, a acabar o sumo e a contemplar a manhã já crescida. Pensou no Vasco e numa manhã distante em que o frio os tinha feito aproximar, desconhecidos então, talvez tanto como, apesar de tudo, continuavam ainda a ser. ‘Todo o tempo é sempre tão pouco e demais’, pensava. Agarrava-se a estes flashes que as primeiras associações mentais traziam, porque sabia que o texto tinha de nascer no seio destes impulsos encriptados pelo inconsciente. Forçava-se a uma liberdade de pensamentos que não tinha. Desejava uma fluidez que desconhecia em si mas para a qual intuía dirigir-se se desse os passos certos, ou pelo menos se evitasse os atritos que têm atrofiado a sua escrita. Era de memória viva que esperava ver surgir em fluxos irreprimíveis, a sequência de imagens, eventos, diálogos com que povoaria o seu romance. ‘Mas qual romance?!’
Nesse momento, ao enunciar com raiva esta dúvida, sentia a emoção escorrer dentro dela num apelo às lágrimas que aí vinham. Perguntar ‘Qual romance?’ a propósito da rarefacção da sua escrita, era um prelúdio a inquirir ‘Mas que vida?’. No entanto, sabia que era injusto perguntar aquilo. Interrogava-se sim porque é que em qualquer fase da sua vida havia questionado assim o seu destino, as suas escolhas, o seu mundo, o seu presente. Porquê? Afinal rodeava-a tanta beleza e dignidade, tanta felicidade espalhadas pelas horas. Porquê então este permanente e inquietante suspirar por algo diferente, algo melhor. Melhor, como, em quê? O que quer que fosse, só dependia da sua noção de liberdade. E a sua própria noção de liberdade estava num ponto muito próximo do zero absoluto. Não a liberdade em si mas o sentido da sua realização. Esse paradoxo era canónico, mas em Margarida assumia os contornos de uma espécie de punição, de uma expiação submersa num passado que quase já não reconhecia mas intuía mais poderoso do que a razão conseguia conceber. Se isto fosse o seu romance...
Depois de almoço pensou em vestir-se para sair, mas hesitou e acabou por decidir ficar em casa o resto do dia e, quem sabe, à noite pudesse reler o produto dessa reclusão forçada e sentir-se orgulhosa. Ligou ao Vasco para solidificar esse auto-imposto sacrifício, tornando-o evidente ao mundo exterior. Ele não atendeu. Nem podia. O beijo de boa noite que haviam trocado na noite anterior quando ela se deitou, ainda cedo, para não comprometer a resolução de aproveitar o dia seguinte, foi o último gesto que os uniu, foram as últimas palavras que proferiram, foi a última imagem que registou do homem que, horas mais tarde, seria obrigada a reconhecer no corpo encontrado sem identificação naquele quarto impessoal, misteriosamente familiar, como pôde sentir com surpresa e repulsa quando morbidamente quis penetrar no antro das quatro paredes vazias que assistiram ao fechar daquele capítulo da sua vida.

nov.11.MMVI


(NOTA: noutro lugar, a morte de Vasco aqui referida é descrita como tendo sido a morte de Vicente. Não é gralha, nem é inocente esse deslocamento narrativo)

#12

por exemplo, uma inscrição no tronco morto de uma árvore, com a ilusão de perenidade que tudo o que vive oferece; por exemplo, uma inscrição num grão de areia, lembrando Blake, por exemplo. rabiscar uma anotação de rodapé num livro que não é nosso, trautear baixinho em uníssono com os violoncelos em pleno concerto, por exemplo, uma inscrição inconsequente, morta como o tronco de uma árvore onde um nome e outro nome e uma seta e um esboço de coração de golpes de navalha, por exemplo, um coração feito de ângulos agudos, desajeitados em contraste com a perfeição do sentimento instantâneo dos nomes inscritos.
desenhar no ar com os dedos, em danças coordenadas com o olhar, o contorno de uns lábios que se movem inconscientes do ritual. pisar de novo o verde sobre o qual alguém flutuou, por exemplo, depois de um encontro secreto.
ser eco de um grito calado. recordar em vão todos os detalhes de um momento assaz insignificante. projectar no futuro os sonhos de quem fomos quando éramos outros, permanentemente esquecidos. por exemplo, morrer à nascença ou, o que é o mesmo, no mais completo alheamento que a senilidade autoriza e protege.

xi.10.MMVI

sem título

tempo intuição
projecto desgovernado
imprevisível refúgio
de e para dentro de deus


(in mar branco, nudez insular, 2005)

1º andamento

III


virá o azul inundar o leito seco da
tua forma de cristal, será fugaz mas
indelével como vento soprado num conto
lido à lareira; não extinguirá o lume
mas a ideia infernal; não arrastará as
árvores altas - fechará os meus olhos
como brisa sobre a penugem de uma
gaivota recém-nascida, como hálito
inspirado antes do primeiro beijo;
assim o azul verterá sobre o
deserto a tua paixão revivida na
penumbra de um dia sem noite.

virá a memória líquida dos corpos
calibrar o fiel onde todas as sensações se
comparam e reduzem a uma contínua
e subtil repetição de instantes primordiais
- a dor, o desejo, a angústia e o
alívio de todos os parágrafos perfeitos.

vii.11.MMVI

X.

(“... quando tu próprio és o espelho e a réplica
dos que não atingiram o teu tempo...”
Jorge Luis Borges)

... e da ilusão aceitaste o espelho
e do reflexo fizeste a obra

milagre profano da morte da ideia

(da ideia amortalhada em partituras vãs)

...e aos que não te ouviram
o tempo quebrou o tempo

01.03.02

(in instantes de perplexa aprendizagem, 2002)

#11

por exemplo, uma quase-morte. não! por exemplo, um pretexto para sorrir. assim está melhor, uma ideia de tempo, de um olhar e ter espaço por onde espraiar a consciência, sim! por exemplo, um direito adquirido por uma bagatela, por uma humildade reconhecida. porque se disse uma quase-morte quando se queria pronunciar um sorriso? por exemplo, quando uma ideia de tempo se forma antes de a sabermos expressar num gesto e temos a urgência de a transformar em som, em signo, em símbolo, a urgência de a matar, não! não a matamos. ah! uma quase-morte, a da ideia que exige ser explodida para fora da nossa compreensão, e não nos ensina a alquimia da sua própria essência, da sua metamorfose, da sua queda em palavra, em forma, em expressão. por exemplo, da ideia que se contenta em ser sorriso por humilde reconhecimento da nossa pobreza demiúrgica. por exemplo, uma cabeça pendida sobre o peito e o olhar perdido no abismo interior da nossa própria comiseração. por exemplo, um traço de luz no passado que nos fez emergir do absoluto que não reconhecemos ser do mesmo tom do arco-íris que nos recebe no lugar de sempre, aí, lá, aqui, por exemplo, onde já não somos.

x.24.MMVI

#10

por exemplo, o atrito sonoro com o tempo, a cor da dúvida sobre o espaço que verdadeiramente roubamos ao mundo, a certeza do delírio em que se metamorfoseiam todas as respostas verdadeiras. por exemplo, a cegueira assassina da vaidade, o poder oculto do silêncio, a ínfima parte da razão que cabe até ao pensamento mais absurdo. por exemplo, uma dor, por exemplo, uma visão mística que nos surpreende o cepticismo, por exemplo, uma evidência insuportável, com o peso uniformemente distribuído entre o desejo e o terror, arte pura, por exemplo. um gesto pintalgado de divino, um sabor apreciado uma única vez, um sentido nunca usado, um mundo totalmente virado do avesso para nós, por exemplo, o contrário da percepção, um absorver para fora, uma luta com o sensorial, uma batalha pela impermeabilidade da alma, por exemplo. uma morte que nasce à flor da pele e se espalha pelo aroma do espírito, de dentro para fora, de cima a baixo.

x.11.MMVI

22

deixa perder-se em ti meu rasto
e que o mundo me procure apenas
no teu sorriso metamorfoseado
em dois condores de rubras penas

03.06.03

(in um barco de papel para Afrodite, 2003)

#9

por exemplo, vinhas ao longe e o mundo arredondava-se para anular o espaço, o vento ajudava a memória que te distorcia dentro de mim e o sol, embaraçado pelo egoísmo com que nos privou dos dias, escapava para detrás do infinito e não voltava mais. por exemplo, dançávamos a milhares de quilómetros de distância, ao mesmo tempo, sem sabermos o ritmo que embalava o outro, numa sintonia inconsciente, numa sinfonia de maestro incógnito, talvez com o amor como solista, talvez apenas qualquer metáfora aceitável em seu nome. por exemplo, atiravas o olhar para o horizonte e o mar provocava um arrepio nas rochas algures a poucos metros de mim e eu atravessava a duna descalço, em passos irreflectidos como um sonâmbulo, para alcançar o calor que ainda reverberasse sobre as águas como harmónicos da tua voz nunca escutada. por exemplo, um detalhe irregular no quotidiano, um aviso da lua, uma morte inesperada, um vulto irreconhecível, uma ausência do sempre ausente, por exemplo, a presença pesada da teu abrupta inexistência.

x.06.MMVI

#8

por exemplo, quando o limite é ignorado intencionalmente, e deixa de fazer sentido chamar limite à sua ausência. por exemplo, uma queda sem ponto final deixa de ser queda e é condição, natureza, desígnio, esboço de eternidade.
por exemplo, a ignorância como esboço de sabedoria ou como sabedoria plena, o desejo como esboço completo da apatia, de indiferença. por exemplo, quando um orgasmo é um livro de apontamentos sobre o vazio, quando a alucinação é um rascunho vivo da monótona lucidez indesejada, ou quando, por exemplo, um homem é o esquema formal e insípido de um sonho.
por exemplo, um mistério, uma pergunta, uma inquietude, talvez um desejo à procura da hora incerta do reconhecimento do seu objecto, talvez uma pobreza maior que a mais temida das mediocridades, talvez, por exemplo, uma mentira auto-imposta por respeito ao rigor e à dignidade do não-saber.

ix.14.MMVI

XVII

um refúgio de pedra
dentro do cérebro
para as ideias sem
mãe racional nem
delirante paternidade
incógnita

colónia de férias
permanente
para as ideias inatas
ou geniais

um asilo
talvez

ou um beiral simples
de sombras arqueadas
pelo pensamento

(não quero saber!)
fico até que passe
mais um dia
mais uma vaga
monotonia mental.

29.05.03

(in o mundo e um pouco mais, 2003)

#7

por exemplo, o vitral a preto e branco desenhado com a ponta dos dedos no ar, imitando os contornos dos lábios um segundo antes do beijo, o vitral a preto e branco porque só o aro do risco à volta do vidro que não há pode reproduzir o desejo mais do que a realização.
por exemplo, uma flor em negativo, pétalas negras de veludo, assustadoras e graciosas como a beleza exponenciada sob o efeito da diferença, assustadoras e graciosas como uma memória mais nossa do que desejaríamos e ao mesmo tempo tão nossa como nós.
por exemplo, o negativo de um afecto, a indiferença que é já outra coisa no outro lado da indiferença, ou melhor, que é o amor num outro lugar, irreconhecível e familiar como um fantasma há muito não vislumbrado por ninguém ou confundido com uma sombra ou um reflexo.

viii.05.MMVI

1º andamento

II

Na fímbria de veludo do teu passado tens a
cor estampada da melancolia, nobreza que te
afasta do chão em que estou mergulhado há
duas eternidades e meia, sentimento nobre o
que serve de pretexto ao amor pelo eterno
sofrer em vão.

Amar a vacuidade do sentido desdobra em nós,
ontem, para sempre e agora, o véu multicolor
da dúvida e da ira, tanto para fora do limite
da língua que o expressa, o óculo mágico
da metamorfose, como para a profundeza da
angústia que o consome em golfadas de lucidez.

No caleidoscópio da incerteza vemos o que
não foi desenhado por deuses mas por espectros,
fantasmas de sangue mais negro que a noite
de sonho, mais quente que o sol apagado
num espectáculo silente e insano.

E regresso sempre ao veludo ancestral
desbotado numas cores e adulterado nos
tons da memória caprichosa, e brilham
os dias sombrios imaculados pela tristeza
e esfumam-se em tons cinza os beijos
redondos e os farrapos de êxtases
que guardavas em molduras de tempo
num museu que não chegou a abrir.

9. viagem ao antípoda do sentido

Num lado do cone, o vértice sem cor nem forma. Sem forma, apesar
de se confundir com um círculo imperfeito invisível. Mal desenhado como os dias e
as paredes dos cemitérios. Do outro, a base inútil.
Um cone feito de infinitos é como uma recta, mas as rectas têm cor.
Nos subúrbios da nossa capacidade de pensar, existe um tempo que não
se deixa manipular sem preço. Uma base inútil, porque não há cones que precisem
de tempo para se deixarem nele repousar. Um vértice é suficiente. Nem de cor
precisa.
Um cone tem um preço para se materializar em espaço. Numa dessas
esquinas sem rosto, percorre-se um labirinto infantil para chegar à condição
óbvia da nossa impotência estrutural.
Apesar de se confundir com um círculo imperfeito, o vértice não é inútil.

13.03.03
(in a densidade das almas, 2003)

sem título

refuto a letras lilases a condenação à plenitude
intuída em cada vereda íngreme
do pensamento maduro

27.04.03
(in a incerta permanência da dúvida, 2003)

13

minha boca
perdida num
vale de joelhos
escarpados
naufrágio na
tentação

para lá do deserto
ventre duna
um oásis salgado
quente ilusão
húmida

25.05.03

(in um barco de papel para Afrodite, 2003)

sem título

até uma fina camada de nada
sobre o tudo de alguma coisa
nos continua a afastar sempre
do sentido completo da nossa
despojada doutrina do amor

17.04.03
(in a incerta permanência da dúvida, 2003)

três vultos de angústia

(teatro)

personagens:

o Mestre (também narrador)
uma Lágrima
o Vento
a Palavra (apenas voz amplificada)
o Discípulo

1º ACTO – a ausência

Quadro I

(Com um fundo, aparentemente pintado de fresco, representando abstractamente uma mulher sentada a ler, com o rosto triste, a cena deve estar envolta num ambiente frio e intelectual. O som circundante, caso seja composto para a ocasião, deve acompanhar, no que a música permitir, a sensação de desconforto, mas não deve deixar de enobrecer esse estado. Caso não seja original, sugere-se Coptic Light de Morton Feldman, The Unanswered Question de Charles Ives, Vox Balanae de George Crumb, ou outra obra que realize desta forma a fusão das matérias rarefeitas com a intencionalidade poética.)

Cena 1

o Vento, vestido de azul, sem gravata, obviamente, proclama como se recitasse de cor poemas de juventude:

- Irmãos do Norte, tragam
Brisas frescas e brilhantes
Vontades de saber constantes
Que nem os tempos ...

indignado pela introdução inoportuna, o Mestre interrompe bruscamente a récita, gritando desde lá do fundo:

- Alto! Isto ainda não começou! Isto ainda não podia ter começado. E a ter começado, que forma ridícula de começar ...

O Vento, surpreendido mas rapidamente recomposto, ...

8

a inusitada languidez
dos teus braços suspensos
num acaso feliz
sobre o (vermelho) tecido
assusta pela cálida
semelhança com a
morte precoce de
um ramo partido

14.05.03
(in um barco de papel para Afrodite, 2003)

1º andamento

I

Era de noite mais noite que o universo imerso em
ti, como o orvalho luminoso no fulcro de prazer
de um trevo, no seio de quatro folhas corações de
fortuna, feitiço, luar imerso em ti, mais luar que
o brilho da paixão entre a coruja e a noite de quatro
madrugadas imersas no teu seio.


E depois continuou a névoa de tempo com o sol
submerso em mim, noite mais noite que a tua
morte.


Por entre os ramos invisíveis dos bosques por
desbravar sem coragem nem desejo, emerges sólida
como uma recordação que julgava presa no olvido
de tenazes ardentes, emerges mais sólida que o templo
de visões místicas que o tempo destruiu na minha
crença de papel, emerges sólida como a água bravia
da chuva mais chuva que a tempestade em mim quando
não és tempo nem azul nem ausência.

03.vii.MMVI

XII

solidão –
impossibilidade de estender o braço e
(confiante, sofregamente)
tocar o tecto do nosso infinito

06.12.02
(in infinitas impossibilidades, 2002)

plúmbea amargura

arrastas-te p’lo chão
como uma solidão velha;
esmagas-me p’lo caminho
numa ânsia de terror
e poder;
mas perecerás ao lume
dos mistérios antigos
da escrita e dos sons.

21.06.02
(in prosa perdida, 2002)

I.

há que aprender (com os pássaros) a morrer
e deixar
que a brisa nos consuma

e saber ver
a preto e branco
(sem amar demais a melancolia)

e aceitar a beleza da ilusão construída

17.02.02
(in instantes de perplexa aprendizagem, 2002)

XX

num afago ansioso de
memórias da cor dos unicórnios
o mundo engendra
uma teia de sonhos nas folhas
virgens do meu desassossego

enleio-me nos seus
bosques sem clareiras como
se me dissecasse –
barriga aberta ao vento
peito entregue à brisa quente
da imaginação

uma viagem de tempo
entre dois crepúsculos
banha-me de perspectivas
vazias sobre o anúncio da
minha morte, historicamente
tão perto, e presente como
o cheiro a ratos no sótão

01.06.03
(in o mundo e um pouco mais, 2003)

sem título

vilipêndio doentio
da virtude – um fustigar intenso
do véu interno e inocente;

(vigília enferma, labirinto hipnótico
e vão, inconsequente e triste)

vaticino-me uma morte
sem nome – gota de mim no vácuo
vislumbrado atrás do pano;

(a lua segue-me os passos, vacilantes
e aturdidos, de olhos velados)

veste-te, vento, de brisa
e leva para longe o veneno
das cinzas da minha vontade.

06.12.03
(in a língua secreta do egoísmo, 2003)

4

redundância

quero um dia outro
um dia antes
um dia sem mundo
um mundo sem dia

(vê o horizonte sem traço definido
sem cor distinta no céu e na terra
de contorno sinusoidal
em pedaços separados por nadas azuis)

um som sem vibração
uma cor sem vibração
um coração sem cor
uma acção sem dor

e as gaivotas de asas cristalizadas
e os colibris de asas cristalizadas
e as cotovias de asas cristalizadas
e os gaviões de asas cristalizadas

e os homens de asas cristalizadas


(um dia sem mundo
um mundo sem dia)

quero um século sem mim
quero-me sem um século de mim

03.02.04

(in imanências, 2004)

2

era uma vez no infinito

o requinte de deus consiste na distância

palavras onde nem uma gota de sangue
cabe sem que o sentido se dissolva
em
heresia capital

“há uma lúcida entrega
onde deixou de haver fé”

no infinito, não há palavras esquecidas

sempre que vier o demiurgo
ao mundo incriado
será estrangeiro

“pela mesma lógica
que fez nascer fé”

e deus será filho ilegítimo
de um pai onírico e sem memória

“no lugar da oferenda cega”

morre-se em silêncio, lá.


02.02.04

(in imanências, 2004)

tempo

tempo intuição
projecto desgovernado
imprevisível refúgio

de e para dentro de deus

(in mar branco, nudez insular, 2005)

16

os corpos cantam
de memória já
a melopeia agreste
da procura fremente
um do outro

noite cheia
se envolvem sem
nostalgia nas mãos
e nos dedos apenas
desejos de travessia

mistura-se no
escuro o escuro dos
teus olhos com o das
roupas sobre o nosso
sono inquieto

retomamos a rota do
sonho interrompido
mas com o sabor
agri-doce da manhã
real que nos rapta

27.05.03
(in um barco de papel para Afrodite, 2003)

(dia 21 de novembro, 2048)

I

“Ich bin der Welt abhanden gekommen”
(Friedrich Rückert)

Longe, envolto em brumas, mais do que pude imaginar-te, criei-te.
Revejo-te nessa memória que dizes do futuro por me preveres cá atrás, bem longe do teu entendimento. Estranho ao mundo também ... na ausência do poder ... do sentir.
Mais do que possas um dia conceber, no fundo das pessoas reside sempre a angústia acalentadora de existirem sem vida, sem nada, mas também a ilusão comicamente tocante de nunca deixarem de pensar que essa é uma condição instável de que a humanidade se livrará escrevendo, criando mundos em que ...

Longe, envolto em brumas...
... criei mundos em que não morri antes de saber escrever o que era a morte. E tu, executor desse sonho, tentas vislumbrar-me absurdamente, não compreendendo... ou não aceitando...

# 6

Por exemplo, um lugarejo escondido fora do mapa, um cheiro a estrume que encanta e inebria porque é infância perdida de novo, as ervas altas a emoldurar as papoilas cobrem o horizonte quando nos sentamos no chão. Por exemplo, um melro, não... uma arvela ou um arvelim sedento, num piar de nostalgia, de saudades de mim, de ti, do tempo em que os matávamos com carinho. Nojo.
Os pequenos pescoços torcidos no torno invencível dos nós dos dedos num estrangular delicioso. Por exemplo, a veneração que protege inexplicavelmente as andorinhas, essas não, que são as galinhas de nossa senhora, argumento de deitar as mãos à cabeça agora e que tinha a força da profecia então, se matares uma andorinha, a primavera pode não acabar, mas farás nossa senhora chorar. Isso não. Mata antes uma carriça para treinar a pontaria ou um tordo, troféu miserável. Po exemplo, um cheiro, não a estrume já, mas a sangue. Sangue seco. Nos dedos pintados pelas penas inertes e ensopadas. O sangue que se saboreia como prova da conquista estúpida. Orgulho de estupor. Vergonha até a memória doer e ir embora chorar e limpar as lágrimas a uma parra qualquer.

v.10.MMVI

quatro rimas perdidas

I
ontem não choveu
mas nos barrancos e nas encostas
dilataram-se pedras e rios

II
ruíram muros ancestrais
nas vizinhas planuras -
animais em fuga (já mortas as sombras)

III
sem gotas de água
caíram em aromas a pureza e a morte
sobre os limites do verde triste

IV
de longe vi o que pude,
aqui escrevo agora (invento)
o canto amargo do silêncio.

18.05.02

(in prosa perdida, 2002)

13

minha boca
perdida num
vale de joelhos
escarpados
naufrágio na
tentação

para lá do deserto
ventre duna
um oásis salgado
quente ilusão
húmida

25.05.03
(in um barco de papel para Afrodite, 2003)

xxvi

espernear é grito cómico. há até o delírio de espaço
como se as pernas alcançassem o éter e rebentassem de riso.
palhaços. mágicos sem jeito.

jan.20.MMVI

xxxi

na escuridão da verdade a morte é feita de luzeiros doces.

jan.26.MMVI

xxv

a rosa é um ritual estranho à felicidade
a rosa não é a flor nem o relâmpago dos sentidos todos
a rosa mentiu ao tempo
a rosa deixa no branco a impureza do destino impermeável à dor
a rosa escorre em latejos de pavor rubro
a rosa deita-se ao lado do outro e adormece longe
a rosa foi um poema

jan.19.MMVI

#5

por exemplo, o cheiro a resina, o sabor a pão de deus com queijo, o cheiro a mofo, o sabor a castanhas piladas, a textura do molotof, o cheiro a ontem, o sabor de hoje, a textura do vazio.
por exemplo, o cheiro a resina, o jogo colorido sobre a caruma, o plástico em argolas, os cinco pinos com as cores respectivas, o lilás ao centro, o verde, o amarelo, o rosa, o azul, norte, sul, este, oeste, o lilás ao centro, eu.
por exemplo, o cheiro a fritos, a melancia, a resina, o sabor dos rissóis, das castanhas piladas, o cheiro a lilás, os gritos de crianças que brincam, que brincam e gritam porque brincam e gritam se não brincam, cheiro dos gritos a crianças que são estúpidas até que a idade as torne ainda mais crianças ou ainda mais estúpidas.
por exemplo, as conversas sem assunto e a cor das conversas que cheiram a nomes que ecoam entre os pinheiros, nomes de ontem, pinheiros de hoje com o cheiro dos nomes a ecoar entre os gritos e as conversas sem assunto.
por exemplo, o cheiro a mar que não há, o sabor do beijo que se esqueceu, a textura do tempo de mil folhas.

iv.21.MMVI

xvi

não há socalcos já dentro de ti.
ficaste pleno, plano, belo.
eras o verde irregular, de timbre em timbre, de tom em tom.
esqueceste a gradação e ficaste limpo, impuro, vivo.
os traçados da pele calejada pelo ócio desfiguram a tua não-idade.
és o tempo que se estendeu como manto sobre virgem.
o tempo é-te a própria virgindade.
perdeste o tempo estriado em esperança.
não há socalcos já no teu olhar.

jan.01.MMVI

xxxiv

esventrar deus não o derrubou da irrealidade
abaixo. não é vocabulário que saiba decifrar
e deus só está sujeito à sua hermenêutica pessoal
(no que de pessoal aqui fosse razoável aceitar)

mar.15.MMVI

xxxiii

perduram dentro do ventre opaco e doce
memórias líquidas
resquícios permanentes de tempo
de que tempo?
flagrante é o não-sentido
nenhuma verdade se deixa reconhecer ao espelho
de que tempo?
resquícios de um futuro que o presente renuncia
a realidade está prenhe de mim
e deambulo sobre toda a água do mundo
menos sobre aquela que escorre nas sílabas
e nos acordes em suspensão
de que tempo?

fev.06.MMVI

#4

por exemplo, um delírio, um velório, um veleiro ao vento, um vislumbre de ti que inebria, um velório? que inebria? um vislumbre de ti que inebria. por exemplo, um quadro mal pintado, um vestígio de desejo, um vagido imaginado, um dia vital. um funeral? um dia que inebria? um vestígio de desejo. por exemplo, um sorriso disfarçado, uma paixão fora do tempo, um deus que morreu, um enterro? um deus que inebria? um sorriso disfarçado. por exemplo, uma cama na praia desnudada p’lo mar, um pinheiro derrubado num sonho antigo, uma queda, uma morte? inebriante? uma cama antiga num sonho derrubado. por exemplo, um nenúfar que não se pintou, um perfume misturado com maresia, uma pétala de mármore cinzelada com uma pena, uma pétala caída? inebriada por um poema? um perfume de mármore sobre a água calada. por exemplo, uma sinfonia por escrever, um cantar luminoso, um toque de harpa sobre o manto de silêncio da noite, um piar de corvos, de abutres? inebriante morbidez? silêncio por escrever na luz. por exemplo, um amor. por exemplo, uma eternidade.

iv.13.MMVI

#3

por exemplo, aqueles ramos a esgrimirem o ar em silêncio, pose de bailarinos decadentes, lentos, nostálgicos de um tempo glorioso que não existiu.
por vezes a memória do mundo falha ao seleccionar o menos real do passado e fazer dessa invenção inconsciente o paradigma do devir pessoal e histórico. por exemplo, aqueles ramos a esgrimirem o ar em silêncio não remetem para a ovação do fim do espectáculo, não fazem fechar os olhos pela saudade do sentimento de omnipotência que tinha ao voar sobre o linóleo preto de encontro aos braços seguros dele, não. aqueles ramos a esgrimirem o ar em silêncio são a própria ausência desse passado. a decrepitude do que não chegou a passar de um sonho feito mentira da vida a si mesma.
ele nunca olhou para este velho mesmo quando não era velho. ele não recebeu o meu voo quando eu era talvez até capaz de me dispersar pelo ar com o suor como chuva. ele não soube sequer que eu um dia quis ser bailarino. sou um velho. tenho oitenta e dois anos, quase oitenta e três, e aqueles ramos a esgrimirem o ar em silêncio não chegam sequer a ser um riso de escárnio pela mentira que agora renuncio.
sou infeliz. como sempre fui. e se nunca duvidei disso quando o via lançar-se, ele sim, no espaço infinito do palco, não vou duvidar agora da evidência da infelicidade de não poder ver o meu sonho naqueles ramos a esgrimirem o ar em silêncio.

iv.10.MMVI

#2

por exemplo, lembro com uma espécie de prazer estranho e viscoso o sabor do sangue ainda quente. e a desilusão perante a cor que ganhou ao secar, nada harmoniosa com a imagem mental associada ao sabor. não é imediato que se trate de um prazer sequer, falta de imediatez essa afinal que acontece com frequência em todas as memórias, ainda mais as sensoriais. mas não era também um sangue qualquer. uma vida que se tira é um rito de passagem. como a segunda vida que se habita. como a última luz que é contemplada. são ritos subliminares à existência e frustram qualquer tentativa de análise moral.
não me lembro por exemplo do nome dele. e sei que o soube. não matei nunca ninguém de quem não fosse íntima. no sentido mais visceral do termo (se bem que visceral adquiriu em mim ao longo destes séculos conotações múltiplas).
mas lembro-me por exemplo do perfume que ele usava nessa noite. sei que não foi fácil resistir à tentação de o poupar. a hesitação começou exactamente pelo perfume. não por desejar que ele vivesse mais tempo. não por permitir que me assolasse qualquer impedimento de ordem mundana ou racional. matá-lo-ia de qualquer forma, e beberia o sangue a seguir, como aconteceu. a hesitação percorreu-me o corpo, e não a mente. o perfume viciou-me os sentidos. deixei por instantes de viver antecipadamente o prazer do néctar rubro. desejei poder prolongar aquele quê de místico, porque aquele aroma tinha em mim mais de duzentos anos. não podia imaginar voltar a quebrar o ímpeto por tão pouco. mas a sede e a luxúria da morte é sempre maior.
bebi. li um dia que existiram em tempos no imaginário popular europeu alguns seres, vampiros, como lhes chamavam, que ficaram conhecidos por prazeres e necessidades tão próximas das minhas que percorro a minha memória em busca da noite em que teria devorado algum. e não encontro uma única ocasião em que se instale sequer a dúvida.
não existem vampiros.

iv.07.MMVI

#1

por exemplo, um recanto escuro numa oficina. um carro sobre suportes de madeira. sapatas. barrotes que são rodas postiças. portas que são biombos afinal. mesmo sem vidros. descarnadas. mais nuas que camas de ferro forjado. as portas da frente tão ausentes que o carro parece assim ter sido sempre. coxo. ou melhor, louco. não se vê daqui, mas o motor também não habita lá à frente. a língua de fora do capôt aberto esconde essa miséria humilhante em que se torna aquele espaço oco do motor que abandonou o corpo. como se fosse, não sendo, a alma. o motor não é a alma do carro. a alma do carro é aquele corpo nu, de pernas abertas como se a atitude mais natural de uma mulher fosse despir-se sem palavras, abrir as pernas afastando as cuecas ligeiramente para o lado, com ar de naughty girl, a tocar o teu sexo com os olhos lampejantes. o cheiro a óleo e a diluente é chanel de que só ouviste o nome mas que é já extasiante só de nomear. nada seria tão excitante se as cuecas e as mãos e os olhos e o corpo atrás do biombo das portas sem vidros atrás do capôt aberto de desejo o cheiro a óleo e diluente a inebriar e a iludir e o papel colorido e brilhante apesar de sujo de nódoas várias a já não parecer papel brilhante nem outro papel qualquer mas uma pele sedosa e perfumada, naughty girl, tua, só para ti, querido, toda, um dia quando já não tiveres onze anos salto do papel para fora e vais saber o que se esconde de mais viciante ainda por detrás da nudez

iii.29.MMVI

xxxv

a beleza não é poliglota. o próprio murmúrio que faz
ao acordar é universal sem precisar de língua materna. aliás,
a beleza não tem sequer um código que chame a si mesmo
um batalhão de interpretações . a beleza quando nasce
é imediatamente deus.

mar.22.MMVI

xxxii

afinal sei
a cor do tempo minuto negro
dor de coisa nenhuma esquecimento
afinal era ontem
o futuro por cumprir inteiro
e falhei o lugar inviolável do rito
afinal escuto
outras vozes chamamentos antigos
sobre a modorra do silêncio

fev.06.MMVI

XIV

aloja-se
réptil
no covil
escurecido
do meu peito
(do meu choro
cândido redil
de emoções
antigas)
a morte
que de longe
espreito
e me espia
silente
de cansaço
ou ardil

27.05.03
(in o mundo e um pouco mais, 2003)

xxix

vem o vento derrubar a verdade suspensa nas caixas
de cartão duro esquecidas neste hangar vazio. és o gesto que anula a distância
entre as folhas de papel de todos os diários do mundo.
o próprio restolhar das ideias que passeiam pelos dias como
pólen. não há horas tristes dentro das caixas vazias.
somente pó. memórias das coisas que te preocuparam, que te dilaceraram
a alma incauta. as caixas são fantasmas. imensamente pesadas
de tanto nada levarem dentro.

derrubar a verdade suspensa revela-se redundante –
uma lucidez lábil caiu já no passado ou no futuro.

jan.25.MMVI

xxviii

não há poema que quebre o cristal sob o pensamento mas
apenas poesia onde a razão se abre voluntariamente ao olhar turvo do delírio
e há quem saiba disso
do lado de cá da lucidez e não saiba dizer
o que vê sem parecer ter-se fundido já
com o próprio reflexo

um sol a escorrer pela calçada recebe os passos afogueados
de alguém que foge tremendo da sua própria sombra
inunda-se acolá um recanto onde outro se afoga todos os dias
depois de saltar borda fora do titanic
o mundo é criado sete vezes antes do almoço e outras tantas
antes do medicamento da noite
o verde é ruivo para aquela mulher que se debruça quase nua
num parapeito gradeado

outro mundo outras pessoas
outra beleza outros medos

a morte é outro mito

a vida outro lugar

há poemas que aguardam que o peso da razão se disperse pelo
azul todo para nascerem sob os pensamentos do outro lado do cristal
há almas que cantam já esses versos
aguardo-te

leio-te ternamente

jan.25.MMVI

xxvii

fui ao rebordo da muralha e de lá via-se o centro vermelho
do teu coração. não precisei de saltar. não precisei sequer
de sair da noite. estavas à minha volta em cada pedra.

jan.21.MMVI

vacilo

vacilo por uma tenebrosidade acentuada p’la morbidez
do desejo de trevas que faço nascer numa libido fiel a
Thanatos

trepido sem comoção por esta perda, este proveito que
aceito tenazmente em cada despedida de mim rumo a
Tebas

tomo nos braços o deus que me recebe enquanto chora
pela desilusão na hora em que termina a profecia de
Tirésias

devolvo-me a Eros e a Édipo, hóspedes na transmutação
da alma, até Ulisses ao Tejo regressar sob o canto das
Tágides.

02.12.03
(in a língua secreta do egoísmo, 2003)

xxiv

afinal a verdade da luz era imensa quando se escoava por terreiros desertos brilhantes em poeira de dia distante de um tempo de que me lembro só a hora e era tarde já para tudo o que prometia a luz fragmentada nas roupas nos fios de cobre sobre o azul na imensidão do mar exalado pelo próprio deus nu em que o mármore se imaginou deleite e a ânsia foi um rosto de querubim esquecido num altar sem ninguém sem gloria in excelsis deo como a cor que fugiu ao fresco mural a pausa longa que gritou no meio da orquestra morta não fosse o silêncio azul e vermelho das harpas a consonância mais que perfeita o vazio dedilhado a ouro sobre o pensamento

a máquina clara pulsa um conforto piedoso pleno de empatia por toda a inércia minha e das árvores pálidas mesmo sob o signo do sol escuro e timbrado a prata como artigo falso mas bonito quente estretecido na bruma do desejo dos rouxinóis ou de outra folha de papel qualquer que isto da vida do mundo não cabe numa resma bíblia pardo ou manteiga e falta o resto da arte toda por matar

e o vento que já não é verde entretanto pela erosão da realidade cheira a madrugada despida pelas horas que lá passam e a tocam com dedos impressionistas em acordes de uma nota só ritmada a contratempo com os piares discretos como confissões de pã

afinal não custa aceitar a vida encerrada num pisa-papéis sem nada lá dentro

jan.17.MMVI

xxx

a escrita não pode nunca parar de executar
a terrível vontade do amor pelo absoluto

(o absoluto, sim, o inexistente e inútil absoluto)

a caneta é um assassino lírico.


jan.26.MMVI

xxiii

olha tão de ouro se fez a noite
virgem de luz e de mim era um vazio estranho
brilhava desumana e altiva ainda perene num trono de saudade

jan.13.MMVI

xxii

quando a minha alma significava alguma coisa
fosse o mistério que a assolasse, eu não saberia, se o
desejasse, distinguir um de outro signo seu.
branqueado o desejo de regressar à indiferença, hoje, ontem, não sei,
que angústia me prende ao chão, por não saber pedir-lhe
que se revele, e porventura seria desilusão quando agora não
significasse nada.

jan.12.MMVI

hoje deixei-me ficar por aqui...

hoje deixei-me ficar por aqui, amarrotei a roupa já gasta sobre a superfície de granito,
dormi sem dar por isso, e não me lembro de ganhar alento

nenhum gesto de coragem foi loucura, nem a vida é
gentil e gratuita -
sobra sempre um dia de glória, um mistério...

a lua gritará por mim dentro em breve,
sonho, girando
sob a grande cúpula do possível.

12.10.03
(in a língua secreta do egoísmo, 2003)

xx

plêiade. diz. plêiade.
não penses. não definas. diz.
plêiade. uma explosão doce dentro da boca. e no fim
a carícia da língua num roçagar lânguido e lento.
plêiade. o prazer simples e enigmático. dádiva das estrelas
ou de quem descobriu o lugar delas
no gesto de as nomear.
dentro da boca a alumiar o prazer.


jan.05.MMVI

xviii

depois de o vento descer
não lhe resta destino que não a conversa entabulada com as árvores e
os pintores cegos. é vício do olhar erudito saber mais
do que pode. é vício bem remunerado e perverso. não inútil. simplesmente
tão ingénuo como o vento passear entre rebanhos e entabular conversas com o cinzento seco ou com a própria indefinição de cor em que as árvores se descrevem aos pintores cegos.

estendo-lhe um ramo. e depois outro. e é uma dança
onde era submissão. e é quase amor o roçar dele por mim afora, as folhas
arrepiadas ao toque gentil de um sopro, a copa aconchegada por cascatas descendentes de energia, de brisa inodora e leve. recolho os ramos
num amuo fingido e o vento brinca também numa voluta irrequieta, volteio de circo, rodopiar exibicionista que faz recordar ao pintor cego
a primeira mulher que tocou.

o vento tem conversas de velho e eu tenho palavras feitas de
infinito. as minhas sílabas são melismas para a velhice do vento. sou uma
infinda reserva de vocalisos abstractos que o vento contrapõe à sua desfiada história. desceu por falta de força ou vergado pela solidão.
não há nuvens eloquentes. o azul já não vibra
nos pensamentos dos pintores. nem o branco. sei de um lugar
onde se esconderam mas o sigilo impera entre os espectros.

o pintor aproxima-se e começa a trabalhar. escuta.
invade-me o desejo de sussurrar-lhe algo que o vento não entenda.
mata-me outra vez. faz amor comigo.
o vento exibe a indiferença que o esquecimento trouxe. o pintor
seca os olhos, fechados por dentro e por fora e pega num pastel
qualquer.

jan.04.MMVI

xxi

na flor do medo renasces fulva e triste.
quem. quem és. triste da cor do açafrão e incontornavelmente real. renasces
onde. na flor do medo. és incontornável. significas o tempo inevitável.
não. não significas nada. és o tempo mudo.
gotejas vida quando sangras.
és sangue espalhado nos pensamentos. julgaste ser carmesim
mas o teu rio é menos belo. é outro belo. é um som. o rio
que te assassina lentamente vibra como um contrabaixo.
não sei onde morres para reapareceres no medo assim. recebo-te gratamente.
seguro-te nas mãos. o medo fica vítreo contigo dentro.

jan.09.MMVI

xv

e foste lume e verde e jasmim e não sabes ainda o infinito que és. a tua alma foi rugido. habita-te agora o eco interminável como abismo que se esgota num sussurro de gigante. incendeiam-se em ti centenas de vidas pensadas por deuses de brincar, e de cada uma só sabes o nome que pronunciam quando se despedem. despedem-se de ti, do albergue anónimo que és para as existências translúcidas que pensavas tuas.

não foste amor nem farol nem eternidade. nenhum deus de vidro te emprestou a sua condição senão em gestos de irónica maldade e de desumanas ilusões. vício. impureza da cor ígnea das paixões.

foste o que desejaste quando te julgavas errante nos desígnios. foste o teu destino antes de o conseguires reconhecer. foste maior do que sonhaste e insignificante aos olhos da tua própria razão. soubeste o valor do belo antes de desistires de o encontrar em ti. desististe depois. apagaste os vestígios da inércia com delírios de omnipresença e venceste a incredulidade com gestos de desesperada fúria e ambição.

foste querubim e palma e penumbra e sabor e sabes somente que nada disso te definiu no verso das tuas páginas, no dicionário das tuas almas.

não foste gramático das tuas paixões, não foste analista dos vocábulos da tua expressão, não mediste os teus impulsos finitos e inconsequentes. quer dizer, mediste. mas não equacionaste os teus valores, nem os comparaste com o eterno nem fizeste sorrir a lua.

foste reflexo e angústia e ventre e arcada de violoncelo e fizeste ressoar ecos que não compreendes e fizeste tremer o chão de países longínquos e o próprio sol te negou irmandade impiedosamente.
e tudo o teu coração fez dissipar-se por um espaço inóspito

dez.21.MMV

contos inconjuntos - II

Não teve tempo de travar.
Fechou os olhos durante os dois solavancos que se seguiram quase imediatamente. Uma agonia repentina invadiu-o, como uma seta envenenada. Quase vomitou. Controlou-se. Parou, finalmente. Não teve coragem de olhar logo pelo espelho retrovisor. Talvez por saber que não iria conseguir ver nada senão o halo vermelho dos stops, débil demais para iluminar à distância a que ficou o corpo.
Olhou então para trás, engatando a marcha-atrás na esperança de conseguir ver algo mais. Mas até parar completamente ainda tinha andado vários metros. Instintivamente olhou à volta e tentou calcular a probabilidade de alguém ter assistido ao que aconteceu. Os casarios dispersos, de um e do outro lado da estrada encontravam-se fechados na sua imensa escuridão. Na mesma atitude defensiva, acabou por desligar todas as luzes. Face à imprudência que seria agir como em circunstâncias normais, ou seja, se tivesse sido voluntário o homicídio, voltou a acender as luzes e afastou-se a grande velocidade do local do atropelamento. Não teria agido assim se se tivesse tratado de mais um trabalho. Devia agir assim naquele momento, contudo. Movido pelo hábito, mais do que pela concreta necessidade, cortou algumas vezes para estradas mais secundárias ainda, para despistar eventuais indícios da sua passagem pelo trajecto fatídico. Exausto pela tensão inesperada daquela noite, parou num café mal iluminado, de província, para poder comer e pensar. Espantou-se por, ao fim daqueles anos todos, de vivências extremas e inquietantes, ainda ter dentro de si reacções quase naturais de pânico e angústia. Endureceu tanto, e havia ainda tanto reflexo por domar. A vida nunca é cruel demais, pensou.
A sensação mais próxima do que sentia naquele instante tinha sido praticamente simétrica a esta. Alguns anos depois de ter sido iniciado no negócio e nas subsequentes mortes, tinha uma missão relativamente simples a cumprir, em termos técnicos, mas extremamente complicada quanto à pragmaticidade da execução. O alvo vivia demasiado perto de uma das suas residências, o que poderia comprometer tanto a sua imparcialidade, como a normal estratégia de disfarce. Talvez por constituir uma excepção, toda a acção se desenvolveu de forma atípica, inclusivamente, ou principalmente, o desfecho – falhou, o tiro não foi certeiro, não teve hipótese de corrigir o erro e o alvo sobreviveu. A oportunidade da missão, em termos organizacionais, não voltou a surgir, e ele teve de conviver com os encontros, involuntários mas inevitáveis, mesmo que esporádicos, com a sua pretensa vítima, cuja presença incólume o incomodava como uma dor fantasma, com uma memória em negativo, ou seja, do que não aconteceu. Tinha sido tão acidental esta morte como aquela sobrevivência. Ambas as situações se revelavam igualmente frustrantes e incómodas. Talvez existisse ainda no seu carácter um sentido de decência nas acções, que fosse despoletado por circunstâncias destas.

Já com o prato à sua frente, a arrefecer há alguns minutos, revê a cena, como espectador e ao mesmo tempo no lugar da vítima. Tenta complementar a sua visão com a imaginação para alcançar a compreensão possível do que de facto aconteceu. A primeira dúvida consistia em descortinar se a pessoa estava efectivamente viva antes do embate. Tentou recolher algumas imagens, mas tinha sido tudo tão rápido. Via um braço levantar-se como a proteger instintivamente a cabeça, mas da mesma forma via o corpo simplesmente deitado de barriga para baixo. Via o brilho vítreo dos olhos esbugalhados pelo terror contra o clarão dos faróis, mas também via o cabelo longo em leque à volta da nuca. Via o tom de pela das costas e das pernas despidas, mas também o padrão axadrezado de um manto sobre todo o corpo. Para esta simultaneidade interseccionista das percepções contribuía uma outra missão, essa bem sucedida, na qual também um atropelamento fez parte das movimentações. Não sendo ele o condutor nessa vez, mas o segundo elemento, a ele teria cabido terminar o trabalho se a força do embate não fosse mortal. Mas tinha sido, de tal forma que a sensação se misturava agora, atrapalhando a reconstituição mental deste episódio recente.
No caso de a pessoa não estar já morta antes da sua passagem, o que estava a fazer ali deitada? Quereria morrer? Vicente começava a colocar as hipóteses por ordem de plausibilidade, pelo menos até onde a lógica permitia. Se estava morta, quem a deixaria ali? Para quê? Para ser encontrada? Para que fosse atropelada? Em nenhum trabalho lhe havia sido alguma vez ordenado que deixasse o corpo no meio de lado nenhum, numa estrada qualquer. Mesmo naquele outro atropelamento tinha sido sua função embrulhar o morto, a morta naquele caso, e colocá-la dentro da mala do carro. O corpo tinha sido depois queimado num desterro afastado.

Vicente acabou de beber o café, apagou o cigarro, e chamou a dona da casa para inquirir da possibilidade de ali dormir umas horas. Havia quarto. Havia sempre um quarto.
Descalçou-se e deitou-se vestido em cima da cama. Acendeu outro cigarro, para acalmar a inquietude. O cinzeiro continha ainda beatas de outras noites, algumas sujas de batôn. Todos estes quartos, ao longo dos últimos anos, se começavam a confundir também. E a náusea que costumava chegar naquele limbo ente a visão vívida e do esquecimento, o entorpecimento das sensações, era também comum a todas as madrugadas que punham fim a mais um dia tumultuoso.

Bateram à porta quando já começava a pegar no sono. Sobressaltou-se. Não respondeu. Seria impossível que alguém ali o relacionasse com qualquer das mortes daquele dia. Nesse momento surgiu-lhe a segunda hipótese ainda não formulada até então. Caso quem estava deitado na estrada não estivesse morto na altura, e não tivesse morrido com o embate, por alguma circunstância imperscrutável, poderia já ter conseguido arrastar-se para perto de alguma casa, ou ter sido encontrado por qualquer carro que por lá tivesse passado entretanto. Se o seu estado não fosse tão grave como era de supor, talvez até pudesse descrever alguma coisa comprometedora. Mas Vicente afasta esta possibilidade tão estapafúrdia, já que a distância a que parou o carro não teria permitido a ninguém ler a matrícula, muito menos no estado em que devia ter ficado. Tentou adormecer de novo, mas batiam à porta insistentemente. Sem saber que horas eram sequer, e com a segurança que os anteriores pensamentos lhe concederam, abriu sem hesitar.

O tiro foi silencioso e mortal. Atingiu-o no peito, e como se não bastasse os três que se lhe seguiram cobriram a sua cara de sangue. De forma mais realista poder-se-ia dizer que o Vicente ficou sem rosto, sem alma, sem nada. Seguiu-se um agitado movimento dentro do quarto. A mulher, de luvas pretas ainda postas, revirou tudo até encontrar as chaves do carro e a carteira. O lema Mata primeiro e pergunta depois, foi executado com disciplina. Confirmou a identidade do morto, a falsa, claro, a que lhe interessava confirmar. Só então fechou a porta, desviando com a bota a perna desarticulada e inerte do caído aos seus pés. Acendeu um cigarro dos dele, com o isqueiro de metal que ele tinha deixado ao lado do cinzeiro, e reviu mentalmente as últimas horas. Ter olhado para ele, com ar malicioso e penetrante, quando ele entrou e se sentou sem saber que era observado, deu-lhe um pretexto aos olhos da dona da casa para subir ao quarto dele. A polícia amanhã que construísse o puzzle, se o caso mostrasse valer a pena.
Acabou de fumar, guardou o tabaco e o isqueiro no bolso do casaco preto, e procurou a arma dele. Guardou-a também, na bolsa larga. Pensou ainda em alterar o que planeara, e levar o corpo dali. Mas aquele dia estava demasiado povoado de imprevistos para mudanças arriscadas.
Saiu para a rua envolta no preto que se confundia com o manto fúnebre da madrugada. Ligou o motor e saiu da vila, de luzes apagadas, guiada apenas pelos reflexos ténues das pedras húmidas.
Estava a ser uma noite longa. A morte tinha sorrido três vezes, em esgares de máscara teatral, para o semblante surpreendido de três espectadores incautos.

dez.09.MMV